Hoy leí esto y me gustó.
4. Me voy.
5. Te echaré de menos.
4. Qué tontería.
5. Tu olor. Echaré de menos tu olor.
4. ¿Mi olor?
5. Es tranquilizador volver a casa y saber que has estado tú allí y no otra. No sé por qué. Al principio tuve miedo. Mucho miedo. Pensé hablar contigo. O con él. O con los dos. Pero me daba vergüenza. Así que no hice nada. Estaba acostumbrada al olor, esa mezcla de alcohol y coño que, a veces, me espera al regresar. Pero el tuyo me tranquilizaba. No sé por qué. Tienes un olor precioso, como de bebé. Y empecé a hablar contigo. Hablo contigo. Me levanto de madrugada, cojo la toalla con la que te has secado y hablo contigo. No lo necesitaría: toda la cama huele a ti, toda la casa huele a ti, hasta yo misma huelo a ti. Pero la cerveza fermentada lo contamina todo. La toalla no: sólo el jabón y tú. Hablo contigo y me siento bien. He conseguido perder la vergüenza: sabes cosas de mí que no sabe nadie. No me importa, sé que no las vas a contar. Te voy a echar mucho de menos. ¿Por qué te vas?
4. Porque mi vida se está convirtiendo en algo que no me gusta.
5. Me gustaría volver a verte.
4. A mí también.
5. Llámame. Si quieres.
4. Te lo prometo.
5. Va a llover.
4. Sí.
5. Lo huelo, ¿sabes?
4. Gracias.
5. A ti, por tanta compañía.
Si yo fuera pez
buscaría los abismos. Sólo por alejarme.
retrato de un espacio en sombras (alejandro jornet)
p.d: sin pelos en la lengua, HOY me acordé de ti al leer esto... sí... si te cabe el sombrero pongaselo porque es para ti.
